第一千三百三十二，甜的
掌心里滿是傷痕，血順著手指滴落而下。
沒(méi)有什么比不甘心，更讓人堅(jiān)韌的。
只是不會(huì)有人看到。
這樣的莫北啊，幾乎溺在了黑暗里。
如果不是那只伸過(guò)來(lái)的手。
她的眼里，剩下的大概只會(huì)有那些。
有人捂住了她的耳朵，帶著淡淡的薄荷香，聲線好聽(tīng)，就像是在哄人：“都過(guò)去了，你的手傷了，還怎么給我做餅干，這位小姐姐，是不是忘了自己答應(yīng)過(guò)我的事，嗯？”
...
掌心里滿是傷痕，血順著手指滴落而下。
沒(méi)有什么比不甘心，更讓人堅(jiān)韌的。
只是不會(huì)有人看到。
這樣的莫北啊，幾乎溺在了黑暗里。
如果不是那只伸過(guò)來(lái)的手。
她的眼里，剩下的大概只會(huì)有那些。
有人捂住了她的耳朵，帶著淡淡的薄荷香，聲線好聽(tīng)，就像是在哄人：“都過(guò)去了，你的手傷了，還怎么給我做餅干，這位小姐姐，是不是忘了自己答應(yīng)過(guò)我的事，嗯？”
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