原來故事只是故事，就如同生活只是生活一般。
喪是一種人生態(tài)度，更是他的寫照。
文字是他所擅長的，但卻不是他最開始所擅長的。
這僅僅只是他玩的久了，將之玩到了職業(yè)的程度。
其實他在很多事情上都有著超越常人的天賦，但是他沒得到過的是身邊人的稱贊。
父母，朋友，兄弟等等一切，這是何其諷刺，真正存在的事情是陌生人的認可，他的文字好似使他們的靈魂和心情共鳴了。
于是他就渴望與這些人成為熟知的那些人，可是終究不過是妄想。
因為他沒有那么多的時間，時間對他而言，似乎是少到可憐的，在同齡人談情說愛的時候，他在碼字；在他們玩游戲的時候，他在碼字；在他們睡覺的時候，他還在碼字。
好似這個世界已經(jīng)與他脫軌，他的世界里只剩下了一件事情，碼字，寫文。
他也渴望過改變，可惜的是人力有盡，已經(jīng)融入到骨子里的東西豈是那么容易更改的。
然后，他就只剩下了安靜的寫東西，寫到自己寫不動為止。
他沒有多么大的追求了，只有寫下去就好，能繼續(xù)下去就好。
不過幸好，他遇到了很多的書友，他們脾性各異，但是他們卻有著一個讓他感動的點，喜歡他的文字，喜歡他筆下的故事。
哪怕他的故事在另一些人眼里如同廢紙，如同辣雞，但在這些人眼里就是值得一提和一觀的，這就夠了。
完